L?Artriste

La voisine a épousé un homme qu?elle dit être artiste. Elle a l?air désappointée à chaque fois qu?une de ses amies lui demande comment va sa maisonnée. C?est en soupirant à tire-fond en tréfonds qu?elle donne sa réponse de fond. Sur la forme de son homme. Trapu et recroquevillé, il paraît sans grand intérêt aux communs des mortels.Un jour, sa femme, énervée de ne pouvoir le comprendre, prit tous ses dessins qu?elle envoya valser à travers la fenêtre. Horrible dessein ! Des enfants, passant par là, les trouvèrent trop cool ! Ses Gribouillages. Lui, il leur rend bien cet intérêt. Il aime à jacasser avec eux. En parfait, égal à égal, des discussions prennent place. Longues et sinueuses. Belles et captivantes. El Agoune. Dit de lui le trop important cercle des personnes bien pensantes. Rangées. Sans ambigüité. Pourtant, il est juste un homme en chair et en os comme n?importe lequel d?entre nous. On dit de lui qu?il est en marge. Décalé. En réalité, il est à part. Il a juste des rêves. Comme il ne trouve pas son bonheur avec l?ensemble, il crée son monde. Des instants peints de couleurs choisies. Il dessine le visage du bonheur sur le tableau noir du malheur. C?est peut-être ce qui dérange. Etre sensible. Que tout touche. Il cherche mais il ne trouve pas. Sans cesse. Il ne trouve pas ce qu?il cherche. En général. Pour compenser une déprime, il rime avec la vie en s?effaçant. En se dérobant. Il embellit tout. Il poétise son quotidien. L?épouse devient muse. Musicalité dans le sens. L?Artiste erre de son trop plein de désir. La vérité. Sa vraie nature, seules les toiles la connaissent. Parce qu?avec elles et la lune, il a beaucoup de peau. Fortunes de solitude. Un jour, quelqu?un a croisé ses yeux demi-lune. Ceux-là ont trahi son secret. La vie n?est pas ce qu?on croit. Ce qu?on voit n?est pas ce qu?on pense. Voilà sa confidence.